Una fría tarde por Madrid

Una única cuesta que sobrevive oficialmente en Madrid es la de Moyano; una estatua de Querol nos recuerda a su padrino, Claudio Moyano. Treinta casetas de madera, con borrosos rótulos ¡Miles de libros, folletos, revistas¡ ¡Cuántas generaciones han pasado por esta permanente feria del libro del lance, desde su traslado desde la calle Jacometrezo, con motivo de las obras de la Gran Vía¡


Esos libreros tienen la mirada ausente y han hecho acopio de muchos conocimientos que aquí han encanecido en los reducidos espacios de sus casetas donde logran colocar libros y libros. La visita es doble, la subida renqueante, despaciosa, donde las más variadas portadas nos asombran. De pronto, algunas de ellas nos obligan a detenernos... un título que perdimos, aquel texto de latín que tanto nos costó estudiar (¿Tiene el Derecho Romano de la Complutense? ¿Algo de Mesonero Romanos?) La bajada es más ligera, sólo se remira, se compra lo que antes se dejó para una segunda selección; se olvida uno de los mostradores de la calle para fijarse en las casetas.

Pensamos que nuestra vida ha transcurrido subiendo y bajando, periódicamente, la cuesta de Moyano, dejando ilusiones y construyendo otras nuevas. Algunas veces, en ese itinerario que es la vida, nos encontramos el rostro enjuto de Azorín, con su gabán largo, mirada clara y algo dormida, y sentimos la querencia de la proximidad de la estación, de esa de la que hemos partido tantas veces para plasmarnos en párrafos cortos de prosa llana y con lo invisible siguiéndonos siempre, sin perdernos de vista.