La gata de ojos violeta

Contemplo una fotografía. Si os fijáis bien os daréis cuenta de que yo no existo. Llevo un traje blanco como el de los ángeles y no tengo piernas ni asomo de ellas. No sonrío. Mis ojos, entornados, miran a la cámara sin mirar, porque dudo mucho de que la cámara recoja mi rastro de luz. Pero ahí estoy, en medio de ellos, de las tres parejas de novios tan pimpantes, y yo de carabina, el ángel de los paseos por el mar, el ángel del amor.

Hay algo borroso en mí, en mi tristeza y neutralidad, que hace más nítido el resto de la foto y la alegría de los demás pasajeros. Como los ángeles no está tampoco muy claro que yo sea una mujer, aunque lleve vestido de mujer.

¿Qué pasó? El fotógrafo, ese hombre que me mira y que me hizo colocarme en el centro, sabe que yo soy un ángel, es el único que conoce mi secreto. Me di cuenta cuando cogió la cámara y nos hizo posar. En seguida se dio cuenta de cómo se conformaban las parejas que allí había y entonces me dijo:

Y tú, quieta, en el centro. No sonrías.

¿Que no sonría? Es muy raro que un fotógrafo te pida eso pero es que los ángeles no sonreímos. Si lo hiciéramos, toda la tierra sucumbiría a nuestra luz. Si yo sonriera, amigos, todo el universo caería a mis pies y el mar, que tan calmo se ve, quedaría asombrado, desconcertado... y me quedo quieta, y no sonrío. No quiero levantarle los mozos a mis amigas y después del paseo quiero volver a tierra. Ese fotógrafo me gusta, y yo a él.