¿Caridad o egoísmo?

Hace un par de semanas se murió un vecino de mi pueblo. Murió solo, como había vivido los últimos veinte años de su vida.
Era un hombre entrañable y cariñoso, fumador empedernido, medio alcoholizado, abandonado y sin más horizonte que cobrar su exigua pensión, beber sus cubalibres y ver pasar la vida.
Tenía 70 años pero ya hacía mucho tiempo que era viejo.
Me avisaron a la hora de comer. T ha muerto.
Fui corriendo a su casa. Ya habían llegado algunos vecinos.
Lo vimos desde la calle, a través de la ventana de su habitación, tendido en su cama. Nadie quiso entrar en esa casa hasta que viniera alguna autoridad, no fuera que hubiera sido algo más que una muerte natural, nos dijeron algunos “entendidos”, no fuera que algún familiar nos denunciara o que tocáramos algo indebido.
Llegó la guardia civil, el médico que certificó su muerte, "muerte natural", dijo y el de la funeraria.
Ahora había que avisar a los familiares. Sólo tenía unos sobrinos que aparecían de vez en cuando por el pueblo. Alguien tenía su teléfono y les llamamos.
Preguntaron:
-¿Sabéis si ha hecho testamento?-,
-¿Sabéis si vendió aquellos prados que tenía?-

-No sabemos nada de los asuntos de vuestro tío-, respondimos.

-Es que si no tiene nada, si no hay un papel, no queremos hacernos cargo de su funeral y entierro

Todos enmudecimos y sentimos una súbita y enorme compasión por aquel hombre que yacía muerto en aquel camastro sucio, y destartalado como era toda su casa, todas sus ropas y toda su vida.
Al final, aliviados, los sobrinos anunciaron que vendrían.
Tardaron horas.
Hacía una tarde insólitamente calurosa para esas latitudes norteñas. El sol caía a plomo y apenas había sombra alrededor de la casa de T.
La guardia civil y el médico se fueron los primeros, los vecinos, poco a poco, también, a sus quehaceres y, por último, el de la funeraria, que se fue a tomar un café mientras esperaba a que llegaran los sobrinos aquellos.
Nos quedamos una mujer y yo incapaces de abandonar a ese hombre que se iba a quedar solo, muerto solo, ese hombre que tanto me había hecho reír con sus ocurrencias, siempre preguntando e interesándose por mis cosas, por mi vida y siempre dándome consejos que él nunca aplicó a su vida.

Allí estuvimos al lado de la vieja y desencajada ventana de su cuarto durante horas, cuidándolo con respeto y recordando anécdotas suyas con la ternura que merece un hombre bueno.
Llegaron los sobrinos y nos fuimos a casa con cierto desasosiego, sin saber muy bien en qué manos dejábamos a nuestro amigo.

Unos días más tarde una amiga mía me dijo:

-Bueno, lo hiciste por ti, no por él, lo hiciste para sentirte bien.-


Y nos enredamos en la clásica discusión que siempre me ha sacado de quicio.
¿Por qué si uno hace el bien a otro se dice que lo hace por él mismo y, por tanto, en el fondo todo es puro egoísmo?
Esta manía de dar la vuelta al argumento desvirtuando completamente la caridad y la vocación de servicio y ayuda, me exaspera.
¿Acaso las personas que entregan su vida a los demás lo hacen para sentirse bien consigo mismas?

Lo que hicimos esa tarde velando a aquel amigo que nadie quería fue un detalle tan insignificante que cualquiera lo hubiera hecho, era todo lo que se podía hacer en ese momento.

Sin embargo sí hay personas que entregan sus vidas a los demás, de una manera constante y exhaustiva.
Esta entrega, sin duda, debe producir una satisfacción enorme, pero ello no significa que lo hagan como un hipotético ejercicio o rédito moral.
Es lógico que siempre queramos que nos quieran por lo que somos y hacemos pero aquellos que dedican sus vidas a los demás, no esperan ni cariño, ni notoriedad, ni gratificación económica.
Pero siempre habrá algún tonto que crea que estas personas actúan así para ellos mismos, en su propio beneficio.

(Gracias Tasmania por cederme el turno)